Pero que muy mal, Clint

Clint Eastwood. El bueno de Clint. El mejor actor segun Leone, el que solo tenia dos caras: con sombrero y sin sombrero. El ultimo mohicano del cine clasico americano, heredero de Huston, de Siegel, quitandose a manotazos la caspa italiana de las solapas de la cazadora de ante mientras da soberanas caladas a la ennegrecida pipa de jefe de la tribu.
Me pregunto cuando empezo Clint a sufrir el sindrome del condensador de fluzo. Ya sabes, ese momento en el que el cielo se abre ante un artista y este es capaz de vislumbrar el espiritu de sus creaciones venideras.
Imagino que lo que vio Clint se asemejaba a las tablas de la alianza ardiendo sobre unas zarzas, un cine por encima del bien y del mal, un cine mas alla de consideraciones morales, un cine con cojones y dulce a la vez. Un cine total, biblico.
Fue con Sin Perdon? o con Cazador Blanco, Corazon Negro? En cualquier caso el humor en el cine de Eastwood quedo destinado a las producciones veraniegas (Space Cowboys, El Principiante) mientras el grueso de su cine se deslizaba por la peligrosa pendiente del cine serio con mayusculas. He de admitir que yo tambien cai victima de su engaño y acudi extasiado cada vez que Clint hacia acto de presencia en los cines.
Esto continuo hasta Million Dollar Baby. Si, esa fue la primera vez que corri a la taquilla para pedir que me devolviesen el precio de la entrada.
Menuda manipulacion, que poca verguenza. Que manera de ensenar la patita y darte con la historia en la cabeza. Que gran verdad, que jodida es la vida- decian otros- que tio este Clint, a favor de la eutanasia y todo. Y encima es republicano, apuntaba alguien al fondo de la sala.
Luego llego de nuevo cargado de Iwo Jimas y banderas de nuestros padres. Por si te quedaban dudas, de que Clint ama por igual a blancos y a amarillos.
Y ahora nos atiza de nuevo con Changeling. Reduce a la Jolie a un borron de carmin acentuado por dos ojos de vulpe y nos trae una historia con sed de trascendencia y hambre de oscar. La pelicula que funciona en sus momentos mas folletinescos, fracasa estrepitosamente en los momentos dramaticos. Quizas es la falta de sombras entre tanta oscuridad? Quizas es la ambicion de Eastwood de ser el ojo de dios viendolo todo desde las alturas? O quizas es culpa del reiterativo guion? Y es que tras casi tres horas de acumulacion de generos uno ni siquiera es capaz de decidir quien es el malo de la pelicula: el psicopata? el LAPD? el poli malo del LAPD? el director del frenopatico? el espectador? la Jolie por pesima actriz? Clint?

So it goes

Otro grande nos deja: Kurt Vonnegut, autor de Cat's Craddle, Breakfast of Champions y Matadero 5 ( o La cruzada de los niños).
Antimilitarista y humanista convencido sus novelas se hicieron populares entre los movimientos antisistema americanos de los 60.

Su novela mas famosa, Matadero 5, es una reflexión autobiografica e imprescindible sobre el horror de la guerra y la memoria.
Atrapado en su propia memoria Billy Pilgrim pasa de un momento a otro de su vida, sin saber cual va a ser el siguiente.
Así, escenas de la 2a Guerra Mundial, se cruzan con su infancia, su muerte o su estancia en un zoo del planeta Trafalmador
junto a una estrella del cine porno configurando una sátira magistral sobre el siglo XX.


Sin lugar a dudas, Matadero 5 es una de esas novelas que "hay" que leer para comprender el mundo en el que vivimos.
Y no conozco mejor forma de ser recordado que esa.

Night of the living dead

Por una vez esto va de futbol. Sin mas comentario que el titulo de la entrada. Parece o no parece un zombie arrastrandose hacia la camara con intenciones alimenticias?

Perros callejeros en la cupula del trueno

Las sesiones parlamentarias en España deberian adoptar el reglamento del hockey sobre hielo. Cuando la temperatura llegase a ciertos niveles el presidente del hemiciclo daria una señal que permitiese a los acalorados politicos acceder al estrado y darse de hostias un rato. El presidente del Gobierno designaria su campeon y el de la oposicion el suyo.
Y cuando fuera un tema de maximo interes no tendrian mas opcion que descender ambos al ring. Asi, en vez de atizarse con la politica antiterrorista o con conspiraciones pynchonianas lo harian con las manos desnudas.

Mientras los luchadores se matan entre ellos el resto de los congresistas podrian corear el clasico 'Dos hombres entran, uno sale' mientras dan taconazos en el suelo.

Esta medida acabaria con las aburridas vestimentas de nuestros politicos, que dejarian atras la corbata y el zapato italiano y entrarian de lleno en la estetica del videojuego.
Moratinos se disfrazaria de El Santo. Zaplana y Acebes Paniagua,ambos con tupe al viento y pantalon ajustado parecerian los gemelos del "Double Dragon".Rubalcaba acudiria a las sesiones parlamentarias pertrechado en plan Ghosts'n'Goblins.
Rajoy se apuntaria a un gimnasio con tal de parecerse a Zangief. El lider de la oposicion no seria el unico en recurrir al Street Fighter. De la Vega se inspiraria en Chun-Li y sus abanicos asesinos. Zapatero insistiria en ir de Tetris, pero sabiamente aconsejado por sus asesores se disfrazaria de Ryu.

En tanto que espectador podrias participar en los combates enviando SMS desde casa apoyando a tu luchador favorito. Podrias apostar dinero. Podrias acudir a los combates o verlos en payperview por el Digital. En las bocacalles de Gran Via, los reventas venderian entradas para acceder al parlamento.Los DVDs recopilatorios con los mejores momentos de la semana los darian gratis el domingo con El Mundo.

Losantos seria el coach del PP. Al acabar el asalto, enjugaria el sudor de los combatientes, con una esponja humeda, les abofetearia suavemente los mofletes y les daria consejos como "esta recien operado de apendicitis, castigale el abdomen" o "susurrale que su mujer le pone los cuernos y que tenemos fotos". Seria famoso por acusar de tongo a los arbitros y por amañar combates.

El PSOE cambiaria de coach a menudo.La endeblez de sus luchadores seria conocida, teniendo siempre que salir Chun-Li o el caballero del G'n'G a enmendarles la plana. Pero tendrian las espaldas cubiertas por el periodico deportivo mas vendido asi que se parecerian bastante al Real Madrid de hoy en dia.

Estas medidas dinamizarian el juego democratico. No solo el nivel de participacion aumentaria, sino tambien los canales para hacerlo. La descarga de adrenalina en el ring evitaria los actuales niveles de crispacion y fomentaria el interes de los mas pequeños hacia la politica.
Seriamos un ejemplo no solo a nivel europeo sino tambien a nivel mundial.

En la cuerda floja

Ayer invitamos a una pareja de amigos a cenar. Estos amigos, que en la actualidad residen en Washington D.C, vivieron en Brooklyn desde 1999 hasta bien entrado 2003.

Como buenos (ex-)neoyorquinos tenían una historia que contar sobre el 11 de Septiembre. El había pasado una semana sin ir a trabajar, fumando canutos frente a la play station, ajeno a lo que ocurría en las calles y sin embargo asustado, seguro de que el fin del mundo era eso: días vagos, cansinos, pasados delante de la TV en calzoncillos sin tener que ir a trabajar y ajeno a la corbata o a la cuchilla de afeitar.
Ella, que trabajaba en Manhattan,frente las Naciones Unidas había pasado un día en el plató de una película sobre el día después cruzando el Brooklyn Bridge entre una marabunta de gente mientras el humo y el horror se masticaba al respirar.

Nos contaron que pasada una semana cenizas y jirones de restos indefinidos del derrumbe de los dos edificios caían sobre Brooklyn empujados por el viento.
Este relato estaba acompañado de una visible ansiedad y una fuerte identificación emocional.
Escuche su relato y lo compare con los escuchados tras la catástrofe madrileña del 11 de Marzo. Eran similares. Una mezcla de tristeza, ira e indignación.

No podía quitarme de la cabeza el tema de las cenizas cayendo sobre Brooklyn. Tras un atentado en la capital financiera del mundo, fruto de oscuros pactos propiciados por la sed de petróleo y décadas de tejemanejes americanos en el medio oriente, las cenizas caían sobre Brooklyn, barrio de emigrantes y una de las cunas de la working class de la ciudad. Y no caían sobre Brooklyn porque si. Caían sobre Brooklyn porque esa era la dirección en las que las empujaba el viento. El viento de la historia no las llevaba hacia los lujosos condos del Upper side, no. La mierda caía sobre la menguante clase media americana.

Esta es la clase de cosas que pone un freno a mi ateísmo rampante y me hace preguntarme si dios existe. Dios, en su omnímodo poder y haciendo gala de una sensibilidad estética que para si querrían en Hollywood sabia que tras algo así los tambores de guerra no tardarían en sonar. Y los llamados a filas o a sostener económicamente el conflicto no serian los bobos, los fashionistas o sus padres, cebados en el petrodolar. No, los llamados serian los hijos del trabajador medio. El que se mata de 9 a 5 para pagarse una casa, un coche o una nevera mas grande. Así que, que forma mas bella de insinuar el futuro que haciendo caer las cenizas de la ira sobre ellos.
Como un aperitivo de lo que se les venia encima.